暮色温柔，庭院被染成一片静谧的橘红。念初抱着那个刻有银杏叶的胡桃木小盒，坐在小苗旁光滑的石阶上。盒盖敞开着，里面静静躺着那些他视若珍宝的“守护印记”：枯黄卷曲的叶尖勋章、画着“根的小手”的纸片、几片不同形状的落叶标本。他小小的指尖一一拂过它们，如同翻阅一部只属于他自己的、无声的成长史。
盒子里那片枯黄的叶尖，边缘圆润柔软，早已褪去了当初令人心碎的干硬脆裂，静静地诉说着挣扎与顽强。旁边画纸上稚拙的褐色线条，勾勒着他初次理解“看不见的生长”时的惊奇。指尖下的触感，将那些记忆的碎片——爸爸凝重的诊断、窄铲深掘土壤的噗嗤声、自己掌心冰凉的等待、以及晨曦中那一点新绿初绽带来的巨大震撼——都清晰地唤醒。
他抬起头，目光落在眼前真实的小苗上。那片新叶已完全舒展开它稚嫩的身姿，叶柄托着小小的扇形叶片，边缘那婴儿睫毛般的绒毛在晚风中轻轻颤动。嫩黄绿的叶片在夕照下流淌着纯净的光泽，叶脉虽纤细得几乎看不见，却已隐隐有了支撑的脉络雏形。它像一个小小的、胜利的旗帜，骄傲地立在茎秆顶端。
一种饱胀的、难以言喻的情感在念初小小的胸膛里翻涌。不是单纯的喜悦，更像是一种混合着巨大成就感、深沉怜惜、以及某种想要倾诉和表达的强烈渴望。他看看盒子里安静的“印记”，又看看沐浴在金光里、充满生机的新叶。守护的根须扎得更深了，而心田里那株名为“守护”的幼苗，也抽出了更茁壮的枝条，此刻，那枝条上正鼓胀着一个饱满的、属于他自己的“芽苞”——他想要为他的小苗，唱一首歌。
不是练习曲谱上那些规整的音符，也不是模仿爸爸弹奏的那些深沉悠远的调子。是一首只属于他和他的小苗的歌。一首关于泥土、阳光、等待、眼泪、新芽、还有他亲手打磨的小木牌的歌。
这个念头一旦萌生，便如同那初绽的新叶般不可抑制。他抱着琴盒跑回阳光房，小心地取出自己那张小小的练习用古琴。他没有像往常一样端坐琴凳，而是抱着琴，径直坐回到小苗旁边的石阶上，让琴身轻轻倚靠在自己小小的膝盖上。
庭院里只剩下风穿过老树叶的低语和远处归鸟的啼鸣。念初低头看着膝上的古琴，七根丝弦在暮色中泛着柔和的微光。他伸出小手，指尖悬停在弦上，却迟迟没有落下。心里翻涌着无数画面和感觉：小铲插入泥土的噗嗤声、等待时冰凉的掌心、嫩芽初绽时那无声的巨大震撼、木块在砂纸下从粗粝变温润的奇妙触感、还有爸爸掌心落在他肩头那磐石般的温热……这些感受在他小小的身体里冲撞、融合，却找不到一个出口，找不到一个可以承载它们的旋律。
他尝试着拨动了一根弦。“铮——” 单薄的琴音在暮色中响起，带着一丝生涩的孤寂，很快消散在晚风里。不对，不是这样的。他又试着同时拨动两根、三根，手指笨拙地划过琴弦，发出几声不成调的、杂乱的声响。他有些懊恼地皱起小眉头，指尖无意识地抠着琴身上的徽位。心中的歌像一只被困住的小鸟，扑棱着翅膀，却找不到飞向蓝天的路径。
沈星晚端着切好的水果出来，看到的便是儿子抱着琴，对着小苗眉头紧锁、小脸憋得通红的模样。她没有走近打扰，只是倚在阳光房的门框边，静静地看着。晚霞的金辉勾勒出念初小小的、倔强的剪影，和他膝上那张同样沉默的古琴。她能感受到那份无声的挣扎和强烈的表达欲。
顾言不知何时也来到了她身边。他没有看妻子，深邃的目光越过庭院，落在那个与琴弦较劲的小小身影上。他看到了儿子指尖的犹豫和懊恼，也看到了那份源自心底的、纯粹而强烈的渴望。
就在念初的小眉头越拧越紧，几乎要放弃的时候，一阵清风拂过庭院。老银杏树巨大的树冠发出连绵的沙沙声，悬挂在虬枝上的风铃被风的手指温柔拨动，发出几声清脆而悠长的“叮铃…沙…叮铃…沙…”
这声音仿佛一道无形的闪电，瞬间劈开了念初心头缠绕的乱麻！
风铃的声音！老树叶的声音！小苗在风里轻轻摇晃的声音！
它们不就是在唱歌吗？唱着一首只有大地和风才听得懂的歌！
一个简单得近乎原始的旋律片段，毫无预兆地闯进了念初的脑海。没有复杂的指法，没有高深的技巧，只有几个最简单的音，在琴弦上跳跃，模仿着风拂过树叶的节奏，模仿着风铃摇曳的韵律。
他不再犹豫，深吸一口气，带着一种豁然开朗的明亮眼神，指尖轻轻压在了宫弦和商弦上。然后，手腕放松，指尖带着一种他自己也未曾察觉的、源于自然的韵律感，轻轻一挑。
“叮…咚…”
两个清澈的音符跳跃而出，如同两滴晨露落入平静的湖面，在暮色中漾开涟漪。紧接着，他的手指又滑向另一根弦，轻轻一勾。
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